Valentina

Voy en el metro. Escucho conversaciones ajenas para distraerme de los eventos tristes de la tarde. Delante de mí, una niña de unos ocho o nueve años le dice a sus papás que cuando cumpla dieciocho se va a cambiar el nombre: de Rocío a Valentina. Lo declara sin reclamos ni rencores. El argumento que les da es sencillo, y es que Valentina le parece un nombre muy bonito. Punto. Es más largo que Rocío, eso sí, y además se trata de la marca de una salsa picante deliciosa hecha en Guadalajara. Aunque quizá tiene otras razones más significativas para hacerlo y que no enuncia: ella está consciente de que a los dieciocho será mayor de edad y que ello representa el fin de una etapa, un acontecimiento que desde ahora, desde su sabiduría infantil, sabe que querrá marcar con un cambio, con la muerte simbólica de Rocío, la pequeña que hoy miro, a quien es capaz de observar proyectada en el futuro de una forma celebratoria: se aleja de la idea de que todo final es necesariamente trágico y anticipa con un abrazo las metamorfosis que la convertirán en la mujer que será, una transformación que homenajea, intuitiva y generosa, desde el presente: mañana seré otra persona. El vagón lleva detenido más de diez minutos. He decidido que en cuanto llegue a casa me volveré Valentina. Hoy, como ella, yo ya no seré yo.