AQUÍ DONDE TODAVÍA NO ESTAMOS | El surrealismo de habitar la CDMX

El taller nació a partir de Futuros pánicos, la temática de esta edición del Abierto de Diseño CDMX, que propone reflexionar sobre los futuros que imaginamos frente a las incertidumbres del presente.

Desde ahí, Aquí donde todavía no estamos planteó una pregunta sobre el papel del diseño en la construcción de otras realidades posibles. ¿Cómo podemos utilizarlo para repensar la ciudad? ¿Qué sucede cuando el diseño deja de ser solamente una herramienta para crear objetos o espacios y se convierte también en una forma de cuestionar lo que ya existe?

Una ciudad no está hecha solamente de edificios, calles y avenidas. También está hecha de las personas que la caminan, de los lugares que recuerdan, de las distancias que recorren todos los días y de aquellos espacios que, por distintos motivos, nos atravesaron.

La primera actividad partió de algo tan cotidiano como nuestra propia manera de habitar la Ciudad de México. En 1938, André Breton, considerado el padre del surrealismo, declaró que México era “el país más surrealista del mundo”. Y algo de eso aparece cuando pensamos en esta ciudad inmensa, que se vive de tantas maneras distintas y que, al mismo tiempo, nos inquieta de otras tantas. ¿Cómo recorremos la ciudad? ¿Qué lugar conocemos mejor que nadie? ¿Qué hace que un espacio se sienta propio? Fueron algunas de las preguntas que dieron inicio al taller.

Las respuestas fueron abriendo distintas formas de mirar un mismo territorio.

Alguien habló de Bellas Artes, un lugar que conoce de tanto frecuentarlo. Otra persona recordó los árboles y las ardillas del sur de la ciudad, esos pequeños detalles que aparecen cuando uno se toma el tiempo de estar presente. También se conversó sobre cómo puede cambiar una misma ciudad según la manera en que la recorremos, ya sea caminando, viajando en metro, moviéndonos en bicicleta o pasando horas arriba de un auto.

Inevitablemente, la ciudad cambia según quién la recorra.

Cambia según todo eso que nos hace humanos, desde nuestra identidad hasta nuestra historia, nuestras diferencias y las experiencias que nos crean. Todo influye en la forma en que la ciudad nos recibe y en las posibilidades que tenemos dentro de ella. No es la misma para quien vive cerca del centro que para quien tiene que atravesarla todos los días desde la periferia. Tampoco es lo mismo recorrerla en auto que en transporte público. No es lo mismo caminarla con tranquilidad que hacerlo con miedo. Y, sobre todo, no es lo mismo recorrerla siendo mujer.

Aunque compartamos las mismas calles, no todos vivimos la misma ciudad.

Y justamente por eso, hay que ser conscientes de que recorrerla también es construirla. Cada trayecto, cada encuentro y cada forma de ocupar el espacio modifica, aunque sea un poco, el lugar en el que vivimos.

A partir de esta reflexión, otra pregunta que apareció en el taller fue ¿de qué está hecha una ciudad? Se habló de calles, edificios, mercados, empleo, diversidad e infraestructura. Pero también de violencia, inseguridad, desigualdad, desplazamiento y gentrificación.

El ejercicio consistía en pensar de qué está hecha una ciudad. Cada participante tenía que escribir sobre una cartulina una palabra que representara algún elemento de la ciudad y conectarla con las que ya estaban escritas. Así, poco a poco, se fue construyendo un mapa colectivo en el que todos los conceptos terminaban relacionados.

La vida se construye a partir de lo que se entrelaza y, en este caso, el ejercicio permitió visualizar cómo conviven las infraestructuras, las personas, sus realidades y las desigualdades, formando un enorme ecosistema de fricciones y singularidades. De alguna manera, ese mapa de palabras permitía ver lo que funciona y lo que falta, lo que nos pertenece y lo que nos van quitando.

Y como debería pasar más seguido, de la teoría pasamos a la práctica. Todas esas ideas empezaron a tomar forma en piezas físicas que buscaban representar lo que se había conversado.

Al final del día, alguien podría verlo como una simple maqueta, un trabajo de arte más entre tantos otros que circulan por la ciudad. Pero el ejercicio iba más allá de eso. Se trataba de generar una conversación, dejar que esas ideas dieran vueltas en la cabeza y, a partir de ahí, construir algo entre todos. Juntar pensamientos, experiencias y posibles soluciones.

El valor no estaba necesariamente en la maqueta terminada, sino en todo lo que había pasado antes de construirla. En detenerse a pensar, mirar alrededor y cuestionar una ciudad que habitamos todos los días, pero que muchas veces dejamos de observar. Una ciudad que tiene mucho por mejorar y que, para empezar a cambiar, necesita que nos preguntemos sobre ella.

Así aparecieron edificios con sistemas de recuperación de agua de lluvia, viviendas accesibles, espacios comunitarios y nuevas formas de relacionarnos con la naturaleza. Una de las propuestas imaginó el Zócalo convertido en un bosque, con vegetación y espacios para la convivencia. Otra puso en discusión el desarrollo inmobiliario y la necesidad de construir una ciudad pensada para quienes la habitan, antes que para quienes hacen negocios con ella.

Entre las reflexiones apareció una idea que me parece que resume buena parte de lo que se estaba discutiendo, “no se trata de tener una ciudad para estar, sino una ciudad para vivir.”

¿Para quién estamos construyendo la ciudad? ¿Quién puede disfrutarla? ¿Quién tiene derecho a quedarse?

Desde Mi Valedor, donde el trabajo cotidiano está atravesado por las distintas formas de vivir y ocupar el espacio público, imaginar otra ciudad también implica preguntarse por el derecho a habitarla, por quienes encuentran un lugar en ella y por quienes son constantemente desplazados.

Al final, Aquí donde todavía no estamos no buscó adivinar cómo será la Ciudad de México dentro de veinte o cincuenta años. Propuso algo más inmediato, escuchar cómo la viven otras personas y reconocer que ninguna experiencia alcanza, por sí sola, para contar una ciudad entera.

El futuro urbano no empieza necesariamente cuando se levanta un edificio nuevo. Empieza cuando quienes habitan la ciudad se animan a cuestionarla, a reclamar lo que les pertenece y a protestar para que se pueda vivir de otra manera.

Desde Mi Valedor, agradecemos al equipo del Abierto de Diseño CDMX por abrirnos este espacio de encuentro, reflexión y creación colectiva, así como por considerar a nuestra organización dentro de su programación. El diseño ha sido una de las herramientas fundamentales de nuestro trabajo, permitiéndonos contar historias, compartir experiencias y dar visibilidad a las voces de las y los valedores, así como a las distintas realidades de quienes atraviesan situaciones de vulnerabilidad social.

Agradecemos también a todas las personas que participaron del taller, que compartieron sus experiencias y se animaron a imaginar, junto a nosotros, otras formas de vivir la ciudad.